chino

Lorem ipse

O los afectos desde dentro (para el fanzine Artafacta)

Poema in vitro

Un hombre pasa con un pan al hombro

¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

De los Poemas Humanos de César Vallejo

Estuvo en la Galería Weber Lutgen

En el buzón tienes las llaves

"Después de tantos años, no sé si por fin te has ido, o si aún resides en ese particular infierno gris donde te autoinmolas transparente. Quizá estás por llegar u olvidaste franquear tu destino. Quizá nunca estuviste en mi ágora azul y ahora te desvaneces sin apenas haberme hurtado unos instantes de imaginación."

Por el momento se halla en la Galería Weber-Lutgen, hasta el nueve del uno del diez.

La gripe A afecta a la propiedad intelectual

"Puto Rojo" en Galería Weber Lutgen

María de Sande, Alias Lilo y Ana Quesada

JMRT, Alias Lilo, se nació una madrugada a los ocho meses empero salvo este acto heroico y presuroso nunca más tuvo prisa por nada. Cuenta con una formación muy variopinta —o multidisciplinar como se dice ahora—. Como “sucio, desaliñado y vago” era definido por sus profesores en la escuela cuando apenas contaba con ocho años, así como de una imaginación excelente.

Tataranieto de buzo en el río Guadalquivir y sobrino nieto de artista bohemio de la Barcelona de los años veinte y ancestro de beato oficial que a poco han de hacer santo en cuanto diligencien los milagros, cursa sus estudios atiborrado de suspensos en colegios religiosos de pago que le transmiten una formación tea, rozando la santidad, que con el tiempo se convierte en atea, antitea y de las de “allá con su pan se lo coman”, que hoy es su fe de vida. De ambos fue expulsado por inaguantable, aunque el sentimiento fuera mutuo.

Titiritero todoterreno y protésico dental ocasional y frustrado, se academiza con la licenciatura de Geografía e Historia y un doctorado todavía con la tesis non nata, a pesar de haber descubierto una vez más el nuevo mundo o haber hecho las Américas y conocer el continente de las intuiciones —donde creció y paso a ser de la comunidad de los indignados de este planeta—. Miembro, y todavía presidente, de la Escuela Libre de Historiadores —o pirados, según se mire— desde el noventa en que empezó a rodar la calle.

Colaborador del Diario de Sevilla, del que nunca vio un duro por sus letras; músico eruptante metido a viñetista; cuentista a ratos cuando se enamora y el tiempo le deja reposar panzarriba a la sombra de una palmera; historiador andante —que no quijotesco—; sindicalista libertario y burgués; profesor de parados y paradas… se embarca en el mundo editorial con la cooperativa Deculturas, donde trabaja autoexplotado como editor o “hacedor de libros”, como suele definirse.

Desde esta plataforma de vida se lanza por fin al ágora de la expresión plástica, un mundo infinito de musas, prostitutas, ternuras quasimodescas, tullidos intelectuales, melenas, tacones fashion, tomaduras de pelo y cartones pluma, e ingresa en Acción Directa, Centro de Arte, de Sevilla, como alumno de pre-arte-scolar, de la mano del maestro Algovi que tantas veces le dijera “cuándo te vienes”. Y así será y ha de ser este ich bin.

Nace "Discóbolo"

Requiem por los monstruos

Nos engañaron. Colgaron el cartel, como todos los veranos, hasta el otoño. Esta vez había reformas, también como casi todos los años. Muchas veces nos sorprendieron. En cierta ocasión sustituyeron las sillas, aquellas de a diez kilos que chirriaban como cajas de pescado. Suprimieron los carteles que desde un principio ondeaban las cabezas de Juan, Antonio y Fonsi: “Pida nuestra horchata”, “Chocolate con calentitos”. Se salvó aquel de “Pida nuestro desayuno especial” con zapato de bebé incluido. Recuerdo la tabla de cortar molletes, macerada de tiempo, hundida al corte cansino de las rebanadas. La pecera cayó en los últimos años, era el alma de “Los monstruos”.
Tantos menús, tantas “especiales”, tantas reuniones, almuerzos de Navidad… ya no volverán, porque han decidido doblar la página de la historia de la elehache y jubilarse, que, por otro lado, ya estaba bien de curro.

Réquiem por “Los monstruos”

Erratas

"No estamos locos, / sabemos lo que queremos. / Vive la vida... La última vez que escuché esta canción fue en la Sala B de Psiquiatría del hospital Macarena. Quien canturreaba, dormía allí esa noche.

Erratas

De todos los mundos posibles e imposibles, me ha tocado vivir el de los cuerdos. Es para volverse loco.